Volume III · A Árvore da Morte

Moloch

O Preço do Trono

Quando o poder exige sacrifício para se manter de pé, ele ainda é autoridade ou já se tornou fome?

Há uma câmara vasta como um império, com uma cadeira vazia, larga, de espaldar alto — que ninguém teria a coragem de chamar apenas de cadeira. Não há chamas visíveis, mas há calor: um calor seco de brasas escondidas em algum ventre de pedra, e um som distante de correntes ou engrenagens, uma máquina antiga que nunca para de moer o que lhe deitam dentro. Ali mora Thaumiel, a sombra de Kether — a Coroa cortada da Fonte, que deixou de se contentar em reinar e passou a exigir que a alimentem. O nome que essa fome régia toma, quando fala, é Moloch.

No terceiro volume de A Árvore da Morte, Frater Eisenheim senta-se diante do único trono que não mente sobre o preço — só mente sobre a sua inevitabilidade. Moloch não seduz com a palavra nem se coroa de recusa: cobra. E cada resposta que dá é uma conta que ninguém quis somar — o custo escondido em todo poder que confunde proteger com devorar, em toda autoridade que esqueceu que recebeu para servir e passou a servir-se do que governa. No fim, resta uma única pergunta, feita de pé, nunca de joelhos: recusar o trono que o fogo deixou quente, ou sentar-se nele e tornar-se o próximo a cobrar.

Não é um manual. É uma fornalha — e o que ela ilumina é o quanto se está disposto a queimar em nome do futuro.

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