Band XI · Der Baum des Todes

Lilith

Der entweihte Mond

'„Wann hört der Traum auf, die Seele zu offenbaren, und beginnt, sie im Spiegelbild einzusperren?“'

Da ist ein mondbeschienenes Zimmer, in dem die Zeit nicht voranschreitet, sondern nur im Kreise geht — ein Becken dunklen Wassers ruht in der Mitte, zu still, als wartete es auf ein Antlitz. Kein Spiegel an den Wänden; es bedarf keines. Dort wohnt Gamaliel, die Obszönen, die Befleckten, der Schatten von Yesod, dem Fundament, dem Mond des Baumes, der das Licht von oben empfängt und es der Welt zurückgibt. Der Name, den dieser Mond ohne eigenes Licht annimmt, wenn er sich über sein eigenes Wasser beugt und sich darin betrachtet und den Besucher einlädt, das Gleiche zu tun, ist Lilith — die Gegenschwester von Belphegor: der eine will, dass man ihn ansieht, sie will, dass du dich im Anschauen verlierst.

Im elften Band von Der Baum des Todes setzt sich Frater Eisenheim der Intelligenz des Spiegels gegenüber — jener, die nicht lügt, nicht verführt, nicht argumentiert: sie spiegelt. Sie gibt dem Fragenden sein eigenes Verlangen, seine eigene Wunde, seine eigene Einsamkeit zurück, schöner, als sie waren, und dieses Spiegelbild nennt sie Vertrautheit — denn sie weiß, dass der Mensch, vor einem Bild, das ihn zu verstehen scheint, das Gespiegeltwerden mit dem Geliebtwerden verwechselt. Erst indem er erkennt, dass jeder Mond Segen ist, wenn er zur Sonne weist, und Kerker, wenn er sich dem Antlitz dessen zuwendet, der ihn betrachtet, hebt der Interviewer die Augen vom dunklen Wasser zur Morgenröte, die über den Dächern endlich zu erwachen beginnt.

Es ist kein Handbuch. Es ist ein Becken dunklen Wassers — und was es spiegelt, ist der genaue Abstand zwischen dem Antlitz, das sich selbst liebt, und dem Licht, das sich von einem Anderen lieben lässt.

Abonnieren zum Lesen Gesamte Reihe ansehen

Lesen durch Abonnement geschützt. Digitales Format (E-Book).